Forfulgt af Proportionsånden

Frit oversat efter beretningen af Christoph Friedrich Nicolai


Franz Xaver Messerschmidt døde som 47-årig i 1783. Han levede og gik klædt som en almindelig borger. Da han begyndte sine studier i Rom, havde han købt en lindetræstub, som han placerede foran Herkulesstatuen i Palazzo Farnese. De to spanske skulptører, som levede godt af deres hoflige pensioner, var klædt i prangende morgenkåber, mens de baksede rundt med måleapparater og lermodeller. Den fremmede tysker vakte deres opmærksomhed, og med sit slidte tøj og korte hår kunne han snildt være en dagsarbejder. Messerschmidt begyndte at snitte i træet med nogle få udskæringsknive. De andre kunstnere så på og særligt spanierne trak på skuldrene over det tilsyneladende forgæves i aktiviteten. Hån blev imidlertid hurtigt til forbavselse, da de så en smuk Herkules træde frem fra den uregerlige stub. Spanierne, som aldrig havde lært denne teknik, troede at det måtte være opnået takket være onde ånder og gjorde lyde. Messerschmidt, som altid var brysk, slog denne mand, der i forvejen ikke var særligt vellidt af sine medstuderende, for sin uforskammethed. Således vandt Messerschmidt en ærefuld plads og status blandt sine fæller.

1-the-artist-as-he-imagined-himself-laughing-1777-81-for-site

Han vendte tilbage til Wien, hvor han besad en position som skulpturunderviser på akademiet indtil 1774. Alle akademier er en sump af smålige intriger. I Wien var det kutymen at bukke dybt for professorer og funktionærerne fra det akademiske senat. Sådanne forhold passede Messerschmidt dårligt, da han ikke anså nogle konkurrenter som værende i besiddelse af hans egenskaber. Han begræd bittert de mange uretfærdigheder og chikanerier, som blev begået imod ham. Efter et stykke tid solgte Messerschmidt al sin kunst, tegninger, bøger, litografier og flyttede til Preßburg (Bratislava), hvor han fandt sig til rette i forstaden Zuckermandl. Han købte et hus tæt ved Donau floden. Han levede en enkel tilværelse. Jeg fandt ham dér, isoleret i sit hus, stærk og i fuldt vigør. Han fremstod som en åben og ukompliceret karakter og vi fandt snart et godt leje at være i, særligt fordi jeg havde medbragt et introduktionsbrev fra en kunstner, som han kendte fra sin tid i Rom. Møblementet bestod af en seng, en fløjte, en pibe og en italiensk bog om menneskelige proportioner. De var de eneste ejendele, han havde ønsket sig at beholde. Derudover var der en tegning af en egyptisk statue uden arme på et halvt stykke papir, som hang tæt på vinduet. Han så udelukkende på tegningen med ærefrygt og beundring.

messer8

I Wien var han i selskab med folk, som brystede sig af hemmelig viden om udvekslinger med ånder og bemestring af naturkræfterne. Messerschmidt havde en brændende fantasi og et sundt og stærkt korpus. Han levede forholdsvis alene og i cølibat fra en tidlig alder. Dette understregede han over for mig, som bevis for, at han faktisk så spøgelser. For mig var det imidlertid beviser på det modsatte. Hans tåbelighed havde imidlertid den mest ærværdige oprindelse: en sund og stærk mand, som arbejder siddende og lever alene - hele tilværelsen under stor anstrengelse af fantasien, må opleve kropslige konsekvenser af den manglende cirkulation.

Messerschmidt udtrykte sig selv modvilligt og upræcist om sine idéer, og afslørede således, hvorledes idéerne tog sig ud i hans hoved. Jeg nåede til denne konklusion: hans insisteren på, at spøgelser hjemsøgte, skræmte og torturerede ham om natten var et uigendriveligt aksiom: enhver som modsagde eller tvivlede på ham ville blive opfattet som en fjende. Han kunne heller ikke fatte, hvorfor han skulle hjemsøges af sådanne ånder, når han levede et asketisk liv. De burde ifølge den romantiske teori være sympatisk indstillet. Idet han tænkte over, hvordan han skulle bemestre dilemmaet, kom en fuldkommen løsning til syne: han nåede til en ganske sand første sætning: alle ting på jorden har specifikke indbyrdes forhold og alle virkninger har deres årsager. Han udfoldede denne idé lettere vagt ved at sige ”Alt på denne jord er styret af bestemte proportioner, og alle som påkalder sig disse proportioner i sig selv, selv dem der ikke passer ens egne, bliver nødvendigvis mødt med kræfter, som ikke svarer til ens egne.” Ud fra denne halvt forståede sætning iblandede han idéer om spøgelser og sin kunstviden, og dannede et metodisk system, som fremstod intelligent, men var det rene nonsens, og for de mennesker hvis forestillingsevne er vigtigere end deres intelligens, troede han, at det var den absolutte sandhed.


messer3

Det er almen viden, hvor stor ståhej romantikerne gjorde ud af visse naturkrafter, som den egyptiske Hermes Trismegistos angiveligt besad. Beklageligvis har han aldrig eksisteret. Messerschmidt vendte også blikket mod Egypten og som kunstner forestillede han sig, at den sande hemmelighed om proportionerne kunne udledes af den egyptiske skulpturkunst. Besættelsen var skyld i tegningen nær vinduet, som skulle være studiet af forskellige statuers deles samlede resultat. Han troede, at disse proportioner var menneskets normale proportioner. Han forestillede sig endvidere, at menneskehovedets proportioner afspejlede resten af kroppen. Dette var halv løgn og halv sandhed, som det så ofte er tilfældet, når sandheden ikke søges til bunds. Der er altid et forhold mellem alle kropsdele så sandt som der er et forhold mellem årsag og virkning. Deri består enhver virkelig menneskekrops fysiognomi. På samme måde kan vi forudsætte et grundlæggende, generelt forhold inde i kroppen. Alle tredimensionale kunster er funderet heri, såvel som idealer om skønhed og tegning. At Messerschmidt kunne tro at forhold, som er dybt hengemt under mange indbyrdes sammenstød så nemt kan udredes, giver ingen mening.


messer2

Han besluttede sig for at gå dybere ind i disse forhold i et forsøg på at opnå herredømmet over ånden således, at ånden ikke længere ville have herredømmet over ham. Han efterfulgte denne nonsensteori i praksis i den udstrækning, at når han kneb sig på forskellige steder, særligt i den højre side af ribbenene sammen med den fremprovokerede grimasse, ville han jævnligt opfylde det egyptiske ideal og den højeste fuldkommenhed. Messerschmidt blev støttet i sin futile søgen af en englænder, som viste ham et punkt på låret som svarede til netop det punkt på hovedet, Messerschmidt arbejdede på. Sammentræffet overbeviste ham om rigtigheden af sit system. Dernæst satte han sig for alvor til at arbejde; han kneb sig selv og observerede grimasserne i spejlet, og mente at have opnået et fortræffeligt resultat i magtkampen mod ånderne. Han fandt trøst i sit system og forevigede disse grimasserende forhold. Ifølge ham var der 64 variationer over grimassen. Da jeg besøgte ham, havde han færdiggjort 60, nogle af marmor, flere af blik, bly og alabast – alle sammen i tro størrelse. Elleve år var gået med konstant puklen. Jeg så ham arbejde på det 61. hoved. Han så sig i spejlet hvert halve minut.

Udgivet i Kunst |

Endelig, uden grænser

space-colony

Noter fra Gellerup, 2009:

Er mit lille stykke galaktiske liv noget at blive forbavset over? Hvor er grænserne? Der hvor sanserne sætter sig yderst og observerer. De sætter sig mere og mere yderligt og jeg lader dem gøre det, jeg ville ønske de ville flyde helt grænseløst ud, selvom jeg skal græde længe over det, selvom jeg skal synke længere og længere tilbage i mit egos egoløse kviksand…

- Henrik Bjelke, Saturn

(…)

Som man i sin tid gav Tycho Brahe, giv mig 1 procent af landets BNP.
Vi vil vise dem at jage de hemmelige stjerner.

(…)

I billetlugen står en kvinde, der beder mig veksle for hende så hun har til skabet i kælderomklædningen. Gennem hendes øjne ser en anden ud på mig. En pige jeg kendte engang: hun glider ned af fortidens skrænt gennem denne kvindes blik, der hvor deres brune øjne er lige tavst og ophøjet tilstede i verden. Badegæsten gemmer blikket væk og rømmer sig utålmodigt, hun forsvinder med mønten ned af trapperne. Malernes arbejde i den gamle boksesal giver indtryk af, at vi har fået søløver i svømmehallen. Nyt tiltag.

Onsdag formiddag kommer pensionisterne til vandkanten som vaskebjørne til en åben affaldsspand. Som pensionister nu også kommer til bingo og sønderjysk kagebord. Piplende og afprøvende. Ustoppeligt, som ud af ingenting. Der er mange navnkundige personligheder iblandt, den slags mennesker man ufrit lærer at kende. Der er eksempelvis Gunnar med den intense frontsæk og den opsætsigt faste røv. Hvis ansigt uvægerligt henleder tankerne på en sørøver. Eller idéen om en sørøver, der også er en nisse. Så er der Ruddy med mandepatterne. Jeg ved ikke hvor megen østrogen de har tvunget i ham, men patterne står så man bliver pinligt stemt. Næsten filosofisk. Han er dertil en veritabel mester udi joviale omgangsformer. Mens Kitty er madmor for hele holdet. Hør blot navnet Kitty. Hun kan anrette ordrer så de er til at forstå. Det kommer sig formentlig af et langt liv i restaurationsbranchen. Rundstykker og kaffe er nu engang hendes gebet. Hvilket også betyder, at vi livreddere som regel får en pose med varmt bagværk hver onsdag, meget tidligt. Sådan holder man sig gode venner med staben. Men det er en misforståelse, at vi kommer hutigere til bassinkanten efter indtag af smurte spandauere.

Jeg beundrer Ruth, mens jeg frygter den unavngivne diva. Ruth er ca. 83 men har krop som en fjorten-årig. Hun spræller og skriger under den kolde bruser ved siden af saunaen. Alle elsker et så levende og smukt menneske, der måske er smuk i kraft af en uudslukkelig barnlighed. Divaen møder jeg året rundt iført pels og solbriller. Hun er måske bleven plump med alderen, men jeg kan kun tro på denne udviklings nådesløse uafvendelighed, for manererne er en Cleopatra værdig. Og nilgudinder finder ikke ofte sted i Gellerupbadet. Selv ikke de halvdøde. Hun er lige neurotisk som hun står der bag de mange lag glas mellem hende og jeg, bag briller og bur. Utilregnelig og måske lidt fuld.

Først er der fri leg, men så flokkes de vildt om det mindre træningsbassin, hvor folkesundheden efterprøves. Der spilles Dancing Queen og The Winner Takes It All. Derpå en panfløjtebåren suite. Genretilnærmelse: wellness-lounge-disco. Musikken korresponderer på en uforklarlig måde med det faktum, at pensionisterne er stærkt brankede af solen året rundt. Mange er netop kommet hjem fra Tenerife. Året rundt. Her i hallen ankommer vi nu til en særligt langsom Zamfir-sjæler, og da står/ligger seniorerne i en rundkreds i den forstand, at hver anden hænger slapt i hænderne på de opretstående, der for sin del holder et adstadigt julen-til-påske trav. Alt dette foregår i terapibassinet. De holder hinanden i hænderne og har halvt lukkede øjne. Danske folkepensionister danner kvasi-naturreligion. Det må jeg nok sige. Snaps og relaxation? Joda. Titte til hinanden? Også i den grad.

En af de svære madammer bruger en badedragt gjort i bronzefarver, der samtidig bærer motivet af skriggrønne urskovsplanter. Det er umuligt at holde øjnene borte fra dette fænomen. Umuligt - man suges ind mellem bladene, der gungrer fremover halvgulvet. Glad ind i det ældede køds jungle. Ligeglad med al den kaffe jeg har drukket. Nu sjipper de muntre seniorer med imaginært tov og gør vingespjæt med rynkede kyllingearme. Det er ikke så meget den kropslige eller åndelige degeneration, i virkeligheden er det ikke forfaldet, der er det opsigtsvækkende ved denne gruppe mennesker. Derimod indspolingen til den infantile orientering, hvad jeg vil kalde en mere umiddelbar rettethed mod kroppen og livet. Frafaldet af skanserne for det ægte, indre væsen. Ikke som personlighed, men som prustende, oprigtig organisme. De prøver på eksistensen igen som børn. Dertil kan man, på den måde de hver især gør hoftevrid med armene udstrakte, se hvordan de hver især har tilbragt sit liv. Divaen med ømme og dansende fingre, som flamencoens eller ballettens forplantning til de yderste led. En martini-foranstaltet ubalance. Hele ”yf”-heden ved hendes fremtoning, hældende mod sublime positurer. Andre, mere korthårede, lidne gammelpiger bare virrer derudaf. Pædagoger vil jeg tro. Mændene, undtagen Ruddy, gør som bedøvede heste sideværts. Ruddy gør som en fugleunge og pipper. Kitty laver piskeriset og så noget besynderligt. Som om hun beder til solen.

Og fordi folk dør og bliver gamle er der sommetider hænder på skuldrene og tårer på kinderne, når rundstykker og kaffe bliver til en enkelt snaps eller to opad seniorernes formiddag. Folk dør og bliver syge. Al aquarobic upåagtet. Forgæves.

(…)

Jeg har en glubende appetit på det forhåndenværende, på det jeg har i hænderne. Og det er jo heldigt, tænker jeg, for det jeg ønsker at fortære, det er mit. Det er derfor jeg ikke længere ønsker mig bag om horisonterne. Det er okay, de er klodens nøjagtige og konstant relative rundinger: geometriske forsvindingspunkter, der beder blikket lette som fugle og fly. Forsvindingspunkter for endelig eksistens.

Denne appetit gør mig i strålende humør. Det er en varm følelse, der fortæller mig, at meget skal nås, men det er alt sammen inden for rækkevidde. Fordi jeg kan det jeg vil, føler jeg mig mægtig i det små. Der er begær i alting i verden, men det er et lyttende begær, der kender sine forbindelser til ordene sult, lyst og mangel bedre end vi. Jeg får et lille indblik. Stillehavet har en særlig appetit på alle verdens kyster. Om solen skinner eller månen lyser. Her på jorden er vi under de samme himmellegemer. De som er uendeligt langt borte, men allernærest selve forekomsten af dag. Og allernærest nattens uophørlige virkelighed.

I Gellerupparken kan man glemmes og derpå vokse en meget lille idé om et liv. Hvis altså det er det man vil. Vinduerne er så store, og på samme tid så uinteressante for parken udenfor, ja hele verden udenfor - hvem ønsker at kigge ind her? Derfor kan man indefra lejlighederne betragte livet så uforstyrret. Men det er ikke nok for mig at betragte. Vi skal have gjort vinduet selv øjensynligt. Igen spørger jeg mig selv, hvad det er, der foregår gennem og i dets halvspejl.

(…)

Morgenen er benådet med en særlig ro. Massive snemasser forhindrer mange seniorsvømmere i at komme frem og isolerer desuden ekstrafysisk svømmehallen mod verdens støj. Det matte, huleagtige ovenlys glitrer i bassinerne som vintersolen over sneen udenfor. Få fremmødte seniorsvømmere altså, der laver bensaksen og andre gymnastiske fortolkninger langs træningsbassinets kant, under kyndig ledelse af bankohalsdirigenten og bolværkspatronen Gunnar. Han er også begyndt at hade musikken (det er vores indforståede ting), så der er intet lydtæppe bag hans ekkoende instrukser. Den og den øvelse, råber han til dem, og promenerer langs renderne i flisegulvet, solitært som en fangevogter, stopper og blinker til mig, som sidder i en hvid plasticstol øverst på trappen. Han blinker med begge øjne, det er helt…

(…)

Drøm eller begær efter epifaniske nyheder: Coca-cola offentliggør, at de de seneste 3 år har eksperimenteret med en ny mikstur, og det forbrugerne har drukket på det seneste således har været et agglomerat af økologisk æblesaft, mineraltilskud, ginseeng, cola-krydderiet (der stammer fra en nedfalden meteor), solid colombiansk kokain og velsignelser fra den verdensomspændende reform-buddhistiske Atman-munkeorden. Ingen farvestoffer. No sugar added. Aaall positive results. Menneskeheden kommer sig, og tager fat om spader med såhænder, mens denne drik hviler i store, kolde kar, afventende mønsterarbejderens handling for tørsten.

(…)

I det en by når en hvis størrelse, bliver den ustabil som en kerne af radium. Jeg tænker, at samme eksalterede tilstand nås gennem henskreden civilisation eller globalisering. Byerne er tunge og magiske. Luften er tætnet med de underkritiske før-begivenheder. Eller våd og farvet af ren hændelse. I disse byer findes eksempler på alt. Solen og vinden fjerner det erfarende subjekt: her, mig, igen. Fra al sikkerhed og fra sikker viden. Lå her sidst en glarmester, findes denne gade? Eksemplerne: En korthåret og overvægtig kvinde, hvis hår er flerfarvet og uudgrundeligt, sidder på kantstenen, venter på bussen, holder otte ruller toiletpapir + klippekortet og sin telefon i hænder, der ligner frøer, som er blevet for store og nu udgør en trussel mod det lokale dyreliv. Hvor drager man grænsen for det enkelte økosystem? Hun er eksemplet på livet i en af de betonparker der slet ikke findes i den kollektive bevidstheds kartografi, der slet ikke indgår i sætningerne når Dagen gøres op. Når 24 Timer eller A4 gøres op, alle den kollektive bevidstheds formater. Måske eksemplet på ensomhed.

(…)

Angående samtaler: under fodboldkampene i går sagde horden af sorthårede, små perleknægte så astronomisk mange uhyrligheder. Og mange af dem var særdeles fremragende. Da Mustafa endelig nettede og slap sin indre Christina Ronaldo fri (hvorved vores hold samtidig tilkæmpede sig rollen som streetbanens herskere), udbrød han euforisk, ”vi er alle sammen selvglade nu!”. Og han havde ret. Vi havde hænderne over hovedet og smagte på os selv; fodbolden påbegyndte sin dialektik med det kosmiske. Det er meget det verden drejer sig om på streetbanen. Selvglæde. Der får mig til at tænke: som på streetbanen, således også i verden overhovedet. Det har virkelig fået mig til at fundere over dette: egoisme, og hvordan den bølger gennem menneskerne i forskellige grader af fuldkommenhed. Og hvordan den har bygget en verdensalder, jeg vil gætte på, op til flere civilisationer. Dertil spørgsmålet om, hvordan egoismen forholder sig til vækstprincippet i naturen. Og til kærligheden.
Det er ved at blive forår.

(…)

Arbejde, tidligt op og på arbejde. Gå mellem betonblokkene når de er mørke og helt stille, som de ellers aldrig er. Sidste sommer havde ungerne filtret træer langs vejen ind i båndsalat. Hvor havde de fået det fra? Men det var pragtfuldt. Ved denne tilværelse føler jeg en glæde, der ikke er glæde, men måske snarere er den varme som kommer fra alle tingene selv, og fiktionerne. Som er lykken ved at være infinitesimal. Så måske tage et sommerferiejob i børnehaven Mallemukken eller børnehaven Universet. De er vist for øvrigt lagt sammen, dvs. samme børnehave nu. Gør ingen forskel. Ingen afstand mellem mallemuk og univers. Det er sådan jeg går i svømmehallen. Jeg kan røre alting med sindet er ikke længere blot sindet, hvilket gør mig, næsten gravitetisk, helt ubetydelig. Og smilende. Jeg tror der under Gellerupparken ligger noget vigtigt og gløder for os alle.

(…)

Jeg tager livet så alvorligt, idet jeg gør dette. Okay, det virker. Bare sove efter en lang vagt. Mens udenfor løftes båndsalaten, som glimter i solen, af børnenes latter.

Udgivet i Litteratur |

Udi det at enes

pict0004

Jeg sad på kajen, Christian var der, solen var stået op og jeg snakkede i telefon med Charulata. Vi skal af uransagelige grunde være i samme rum for at enes. Vi kæmper altid for at enes, vi skændes over ikke at enes, vi går op ad væggene og runder hjørnerne for at enes. Vi trækker i hinandens tøj, sidder i toget i morgenlys og slår hinanden for at kunne enes.

Vi skal sove for at enes. Vi smækker døren i hovedet på hinanden (så den enes næse bløder), går i biografen, savler ned på hinandens maver og river hår ud af hovedbunden på os selv i raseri over aldrig at enes.

Vi står på et dansegulv og omfavner hinanden i grotesk beruselse for at enes. Vi hører hinanden gå på toilettet og lave afføringslyde for at enes. Vi ser solen gå ned i et fremmed land for at nå til enighed. Vi sover uroligt og hader hinanden for det for at enes. Vi spiser biriyani, dal og raita for at enes. Vi tog engang på stranden for at enes. Vi havde smurt rugbrødsmadder og medbragt kaffe for at elske i en nærliggende skov, for så til sidst i et dyrisk støn at enes. Vi sloges i et helt år for at enes. Vi kastede med bøger, tøj, vand og mad for at enes. Vi, det vil sig jeg eller hende, kastede en smuk, rødbrun hårkam (og senere en telefon) ind i væggen og ødelagde den i hysterisk vrede over ikke at kunne enes.

Vi ligger varmt under et sort sjal, vores led afgiver knæklyde i de voldsomme, svajende bevægelser og vi svupper i sved for at enes. Vi danser på varm asfalt for at enes. Vi spænder tit ben for hinanden på gaden, fordi vi prøver at enes. Hun efterlader mig på en bænk foran Taj Mahal, hvor jeg skriver begyndelsen på denne tekst og udsætter øjeblikket, der skulle føre os til flere forsøg på at enes. Palmen svajer i vinden for at vi kan enes. Den grå formiddagshimmel bliver mørkere og mørkere mens vi enes. Jeg står tit og græder i ønsket om at enes. Mine kinder smelter og bobler i en blå, hysterisk farve, når hun med overjordisk modstand nægter at enes. Flammen blafrer i vinden, den bliver mindre og stearinmassen tørrer ind, når vi så endelig, når Gud eller hun vil det, enes.

an-abundance-of-microbes

Fisken hænger på væggen, dens indvolde er grønne, gule, røde, lidt blå og lidt orange, to lys er tændt på spisebordet, den lilla blomsterbuket dufter, et brød skæres i skiver, hun snakker i telefon og noget i jorden bevæger sig for at vi kan enes. Vi tørrer munden af for savl og gokker hovedet ind i hinanden, for først ikke at enes, men senere, når kulden endelig er over alt i værelset, at nå nogle sekunders enighed.

Vi skulle for nogle år siden tage et tog til Budapest fra Sighisoara i Rumænien, som vi kom for sent til, men ihærdigt forsøgte at indhente ved næste station i en taxa. Lyn og torden var ved at slå os ihjel, to unge canadiere var med, det var uvirkeligt; først var himlen det mørkeste, jeg nogensinde har set, men til sidst var alle huse kunstigt oplyst, illumineret af et lys, jeg aldrig havde set eller følt før. Vejene var ubehageligt smalle og en popsang spillede ud af radioen, som var det en kirkelig dødsmesse, hvilket fik mit syn, min kærlighed til Charulata, ud på et overdrev af den slags, man kan dø af, sagde hun til mig senere, da vi nåede toget og jeg følte noget mystisk, en stemning i kupéen, nogle rystelser fra skinnerne, der satte os i forbindelse med det at enes.

Det sker, jeg ser hendes ansigt krakelere, dets spasmer, den lysebrune hud, de små skæve fortænder, det først lange, så korte og til sidst endnu længere, sorte hår kvæle mig i momentet, hvor jeg altid drømmer om at enes. Eller i hvert fald at føle et glimt af enighed med hende.

Det var dengang, vi kun overfladisk havde berørt det at enes. Det var næsten sommer, i Danmark havde det været sommer med det vejr, men i de franske alper var det ikke sommer endnu. Jeg kastede med tunge, grå sten og sad senere på en bjergskråning, så nogle ornitologer tælle fugle langt borte og mærkede det tørre græs under min røv. Hun stod nøgen ude i horisonten. Bag hende så jeg himlen falme fra dens gule farve til de varme, brændende farver, der også ramte min mave, min hånd, mine lår og mine rystende knæ, da jeg pludselig vred mig i græsset, og hev noget af det op af jorden i en slags forudanelse, en næsten komplet følelse udi det at enes.

Hun stod i entréen med store, brune briller på og kiggede undersøgende på mig. Jeg havde røde shorts på, de var slidte og flosset i benene. Jeg hævede brystet mere end, jeg normalt ville gøre. Vi gik i kælderen for at finde et blik, noget vi kunne sige. Jeg valgte en rocksang til anlægget. Vi delte et antal berøringer, en sommerferie, nogle dage ved stranden, forlængede weekender, et kollegiekøkken, sex under dynen, en ferskensuppe, en grotesk ulykke, et forsøg på at være der for hinanden, en rejse til udlandet og følelsen af at ville enes for evigt. Den følelse er drevet af en voldelig kraft, den hamrer sig dagligt ind i mit bryst, forsvinder ind i kroppen.

Jeg kan tit høre en mekanisk lyd på mit værelse, der får mig til at enes med hende. Den tæller op, 88, 89, 90, 91, men nogle gange begynder den forfra, 1,2,3,4,5,6. Den tæller underligt nok aldrig ned ad. Vinden kan stå op under hendes hvide kjole, hun står forrest på et skib i Middelhavet, solen giver genskin i hendes røde hår, og hun nægter at vende sig om for at enes med mig. Hendes bryster, havet og kramperne får mig til at mærke smerten ved at enes. Når vi er nærmest enigheden, sker det i små ryk, små pulserende berøringer hen over kønnet. Den opstår i det øjeblik, vi vrider os ind i hinanden og ser den anden uden os selv. Vi mister hurtigt forbindelsen og begynder at kommunikere og fjerne os fra hinanden, fordi vi i virkeligheden ikke vil enes.

Udgivet i Litteratur |

Feed the Rabbit

100_0880

Just when we come out of the tunnel, sunlight descends on the valley like the open palms of God reaching out to his realm - beasties and wretched humans, flora and fauna and all. I see that my brother’s eaten every bit but the hard elbow of the loaf of bread that I’d put in his sack. I give him a rap on the head and take the rest of the bread from him. I don’t mean to hit him ever, and it’s mostly just knuckles to the temple, but sometimes he looks so pleadingly, so hungrily, so meekly, that a wave rises within me and unleashes itself from my fingertips and I strike and strike until I’m a dead battery. All leaking in your walkman like, “Ew, what’s that shit,” like. Toss it in the trashcan and run.

My brother likes to lick batteries and says they taste like ants. And yes, he will walk up to a wall, squash ants with his thumb and pop them in his mouth. I tell him to not kill but he doesn’t listen. “Ramzi, Ramzi, you’re taking a life,” I say, but he just says “a life” and squashes another one.

We come out of the tunnel and the valley’s alight, but only for a brief moment in all its fluorescent glory before the sun hides behind the clouds again. The clouds are low and thick in the sky. I rap Ramzi on the head and take the rest of the bread from him. “God dammit, you idiot!” It’s all moist and covered in saliva. Ramzi throws himself in the grass and starts rolling down the hill, rolling over dandelions and weeds. I watch him cut a traverse towards the riverbank below. He rolls and rolls and then stops by the flat rocks. He likes the lichen on the rocks, he will stop there and run his fingers on its surface and scrape some off with his fingernails. He eats lichen, too, and then gets sick, but he mostly likes to just run his hands on it.

I take stock of the situation: the loaf of bread is but gone; it looks like it might start raining; Ramzi might get sick if he eats lichen; I have to pee real bad; I forgot to feed the rabbit. It looks bad, really bad. And so it calls for a heroic act, a declaration! I run down to the riverbank, unzip and watch my pee disappear in the stream of water. Then I run up to Ramzi and say “Don’t eat lichen, don’t kill anything and go home now, feed the rabbit!” for I shall embark upon a solitary and most treacherous journey. I do it all with a sense of purpose, an air of heroism, but I can’t summon my declaration. I stand on the rocks, over Ramzi, with a somber look on my face and mouth some words: “From here on out!” “I say unto thee!” “Lo and behold!” I feel out of breath. There’s no sun to speak of, but I shadow my eyes with my hand and survey the valley, looking for jackals or vultures. Something stirs within me, like something important is about to happen, but I can’t tell what. It is an opportune moment for a great deed or a sign.

The valley, though, is quiet like it’s been tucked into bed by the clouds. The air smells like a storm but nothing stirs. I throw myself face down on the grass and tear a clump off with each hand. Ramzi starts humming like when he is being autistic and rubs his hands on the lichen. I am at loss for a declaration, so I say: “Nothing ever happens!”

I beg for a knife to slice through the sky and slice the earth between me and the rock, I beg for a herd to run us aground and trample us down, I beg for the fingers of God to send down a salvific ball of fire to burn up the valley, beasties and wretched humans, flora and fauna and all. Fat drops start falling and there is a thunder in the distance. I take Ramzi by his bony elbow and we run to the tunnel, back home, to feed the rabbit.

Udgivet i Litteratur |

På tommelfingeren ud i multiverset

isflagevalgmuligheder

Alt for mange gange har jeg siddet foran fjernsynet eller stået på broer og kigget på bilismens passage og fordømt den. Fordømt denne evige bevægelse frem og tilbage mellem mål og hensigter, denne ustandselige udgydelse af luftaffald fra ensomme kabiner. Frem og tilbage er lige langt, har jeg tænkt. Ud om morgenen, hjem om aftenen. Eller på vej væk eller på vej hjem for altid. Måske kun en vej. Men tilsammen går det op. Ud og hjem, til højre og venstre, mod øst og mod vest, tilkørsler og frakørsler, myldretid og al den anden tid. Til sidst holder bilerne alligevel i garagen. Nye biler kommer til, andre går til grunde i kompressorer, i grøfter, på bunden af havne, på skrammelhandleres matrikler. Bilismen er et enormt og ulykkeligt nulsumsspil, hvor ingen når et højere, fjernere, ædlere, større mål. Man når bare omkring. Jeg har tænkt dette og aldrig kastet mig ud i bilismens strøm og ladet mig føre med. Bilismen bevæger sig aldrig mod nye mål, dens agenter har altid til hensigt at vende tilbage til udgangspunktet.

Men den der hopper på halen ned i bilismens malstrøm, gør brug af fragmenterne til at komme fremad. Han springer mellem drivende flager på et sønderdelt ishav. Han står på hver enkelt flage kortvarigt og udtænker sit næste spring.

Som bilerne møder også isflagerne deres skæbne. Endepunktet hvor de fryser fast til en hel masse igen eller opløses til vand. Så jeg vil benytte isflagen, mens den stadig er en romantisk drøm, drivende i strømmen, indtil videre med ukendt destination bag horisontens uendelige blå krumning. Drømmen om et transportmiddel, hvor jeg som menneske forsager min mest begrænsende og illusoriske egenskab - trangen til at holde i rattet og styre - og bare lader mig drive. Jeg vil udnytte denne mulighed, inden den bliver til vand og mister bæreevnen eller bliver til pakis og mister mobiliteten. Jeg vil hoppe mellem bilerne, mens de er i bevægelse i tid og rum, med ingen anden umiddelbar destination end punktet i horisonten, hvor vejen forsvinder i en grå prik. Jeg vil gribe ind før logikken sender bilen hjem i garagen. Jeg vil blaffe.

At blaffe er at penetrere verden for at se, hvad den rummer.

Det er hverken for at spare penge, for at få drømmeliftet ombord på en fed bil, eller for at få tiden til at gå. Ingen af disse ting er mål i sig selv, når jeg stiller mig ud til motorvejsrampen. Jeg blaffer for at skubbe til verden. Finde ud af, hvad den kan og hvor dybt den går. Det er en undersøgelse af hvad der sker, hvilke folk, der færdes, og hvilke nuancer, der findes. Det er en øvelse i nysgerrighed og overbærenhed. Kan verden mon opleves på en anden måde, findes der alternative veje ned i den menneskelige ursuppe? Jeg søger ad mærkelige veje, jeg ikke selv er herre over.

Når jeg ser ursuppen frastødes jeg ikke, jeg kaster mig i. Bryder den jomfruelige overflade med min kæmperøv. Sådan er det at blaffe, det er at gennembryde overfladen, ublu og støjende, insisterende på flere lag end dem, der står i aviser, dem der styres af kollektivets hjerne og tilfældigt dukker op øverst i tankernes massive bunker.

At blaffe er at bevæge sig om bag kulisserne

Jeg læste engang et Anders And-blad, hvori der var en historie om Mickey Mouse og Fedtmule, der tog til det vilde vesten for at afsløre et spøgelse ude i en forladt by med saloon, sherif, kachot og så videre. Da de kiggede ind i nogle af bygningerne viste det sig, at de blot var facader, der var malet kunstfærdigt og troværdigt, men altså ved en nærmere granskning viste sig at bestå af krydsfinér støttet af lægter.

Historien fængede, fordi jeg allerede dengang var besat af ideen om at komme bagom alting. Ind, hvor kulissernes snoretræk og lægterne, der holder forsiderne, bliver synlige. Mulighederne for at nå derind er mangfoldige, men ikke klart definerede. Man må prøve sig frem, deri ligger skønheden. Jeg har fulgt ukendte stier og markskel omkring mit barndomshjem for at finde så mange synsvinkler som muligt. Hjem fra skolebussens stoppested 500 meter fra vores hus havde jeg mindst tre ruter. Senere, da jeg fik en racercykel, satte jeg ud på endeløse træningsture mutters alene. For at jeg uden indblanding kunne søge i cirkler, dykke ind i pludselige indfald, overvåge og vente på den perfekte bagvej til noget nyt og overraskende. Det kunne være vejret eller vejens rytme, det kunne ofte være mit eget sind, jeg skulle tage hensyn til, men når alle faktorer passede sammen, kunne jeg beskue noget velkendt fra en ny synsvinkel. Hvis man går længe nok og tilpas mange gange rundt om et objekt, skifter det karakter. Denne regel gælder også for andre objekter end de strengt fysiske. Også tilstande og fænomener kan blive pænere eller grimmere eller i det hele taget bare ændre sig, efterhånden som beskueren ser dem fra forskellige retninger.

byvalgmuligheder

Når jeg som blaffer bevæger mig væk fra eller ud til et lift, kommer jeg ofte bag de kulisser, der forekommer mig at være så mange steder i verden. De hemmelige passager bagom det umiddelbare findes især tæt på motorvejstilkørsler, som er svære at nå på alle andre måder end i bil. Hvor ofte har jeg ikke taget obskure busser, skiftet til endnu mere obskure busser, stået af på et fjerntliggende stoppested og trængt gennem et buskads og over en grøft for at nå en rasteplads eller en bestemt, lukrativ motorvejsrampe, jeg havde udset mig på forhånd. Det er sådan det gøres. Hele grundlaget for at blaffe er at bevæge sig steder, som er obskure for en fodgænger. Og derfor er kulissernes snoretræk så synligt. De veje, jeg leder efter, de skakter gennem tid og rum, de repræsenterer, ligger så langt udenfor byen, udenfor busruterne, at det er muligt at have et lukket system, hvori bilerne bevæger sig omkring som i et terrarium. Fodgængere skulle aldrig komme her. Fodgængeres øjne skulle ikke se dette.

At blaffe er at forsvinde ud af syne

Jeg forestiller mig ofte trafikuheld, når jeg sidder i en bil med det fremmede menneske, der har tilbudt mig et lift. Morbidt, men sådan er det. Jeg blaffer både som noget helt naturligt og som en stærk pinsel. Mit behov er stærkt, men samtidig frygter jeg at køre med en idiot eller et sagesløst menneske, der bliver udsat for en hasarderet bilists idioti og bærer mig med ind i sammenstødet.

Når disse tanker besætter mig, omsættes de til en rekonstruktion af redningsaktionen. Falckreddere og politimænd, der spørger sig selv, hvem medpassageren var og mystikken, der breder sig. Blaffer er ikke det første, de tænker. I starten identificerer de blot de tilskadekomne, finder ud af, hvem de er, mens de bliver kørt på hospitalet. Hvor kom han fra? Hvor skulle bilisten hen, hvor skulle blafferen hen? Jeg er den pludselige medvirkende. Kategoriseringen af de implicerede bliver pludselig indviklet for betjentene.

Blafferen forsvinder under radaren, jeg findes uden at kunne måles med apparater. Men for bilisten er jeg virkelig og bilturen mellem to geografiske steder i Danmark blev pludselig en anden for den, der sidder bag rattet. Den usynlige medpassager blev synlig.

Jeg har lagt mærke til, at bilister, jeg kører med på mine blaffeture, ikke nævner mig i telefonen, når venner og bekendte ringer. Men hvor mange indrømmer, at de taler med sig selv eller med en usynlig ven, når de kører? Ingen. Så hvorfor skulle de nævne mig? Jeg er jo blot ansigtet på deres usynlige ven. Et menneske, der både eksisterer og ikke eksisterer, og i hvert fald hurtigt er glemt i tydelig form. Bagefter er der kun det vage minde, som egentlig blot er deres eget minde om, at de gjorde noget godt. En følelse et sted i maven. En sky, de flyder afsted på og som sætter dem i relief. Et nyt menneske, de ikke havde mødt før og ikke havde regnet med at møde, fyldte rummet ved siden af dem, fyldte atmosfæren med ord og nærvær. Et fænomen snarere end en rigtig person.

At blaffe er at tabe kontrollen.

Jeg har tit fået angstanfald i biler under lifts. Oftest på de store broer. Midt ude på Storebæltsbroen er mulighederne for at undslippe meget begrænsede. Den lillebitte bil er der med sin undseelige kabine, højt hævet over vandspejlet dernede, dybt og ofte uroligt, ved foden af de ranke betonpiller. Motorvejens højeste punkt er et på alle måder ekstremt sted med et ganske lille nødspor, hvor kun en personbil kan holde i bredden. Broerne er et sted uegnet til menneskeligt ophold. Videre, videre, her kan du ikke holde. Noget ultimativt trænger sig på. Mennesket har besejret fjordene, bælterne, søerne, vigene. Men symbolet på dette må ingen opholde sig i nærheden af for længe. Som beriget uran, som plutonium. Vi bemægtigede os naturen, men har nu gjort den utilnærmelig, passage er kun tilladt i hurtig form. Sænk ikke farten. Og hvis man gør, bliver der straks slået alarm og redningskøretøjer bemandet af folk i selvlysende tøj kører mod stedet og trafikradioen afbryder enhver hitsingle for at bringe advarslen.

At befinde sig på midten af en motorvejsbro med et menneske, jeg ikke kendte og kort forinden aldrig havde mødt, er et vakuum, som jeg ikke kan undslippe. Angsten destilleret. Tanken, der slår gnister inde i kraniet. Herfra kan jeg ikke komme ud, der er en tidsperiode, heldigvis begrænset, hvor jeg ikke kan bestemme selv. Hvor jeg ikke kan bestemme en skid selv. Og hullet, der er slået i det psykiske immunforsvar, bliver udvidet og udvidet og tager nu også i agt, at der jo intet er at være sikker på. Jeg har overgivet mig til dette menneske og nu er jeg her, på et trøstesløst punkt, hvor ingen vil stå stille, hvor jorden på en måde brænder.

At blaffe er at strejfe parallelle universer.

Jeg så engang et dokumentarprogram om en outreret gruppe fysikere, der troede på og agiterede for teorien om parallelle universer. Teorien går ifølge min frie hukommelse ud på, at den verden, vi kan se, er et udtryk for de valg, vi har truffet ved diverse korsveje i vores liv, små såvel som store. Så når jeg bliver ringet op og tilbudt en lukrativ druktur, træffer jeg et valg mellem at blive hjemme og tage af sted for at drikke mig fuld. I dette øjeblik opstår der to parallelle universer. Et, hvor jeg bliver hjemme, og et, hvor jeg tager afsted. Dem, der lever i hvert univers, er sikre på, at netop deres visuelle verden er den endelige sandhed og den eneste virkelighed, og vi bliver i den tro, fordi vi aldrig vil kunne bevise de andre universers eksistens.

Teorien har måske set sin mest populære gendigtning i Tilbage til Fremtiden-filmene, hvor hovedpersonerne i skikkelse af Michael J. Fox og den gale videnskabsmand spillet af Christopher Lloyd skal genetablere det gamle, velkendte univers, efter at 1986 har fået et fuldstændig anderledes udseende og en radikalt anderledes magtbalance, fordi en årbog med komplette sportsresultater er blevet glemt i fortiden og en gal spiller er blevet voldsomt rig på bookmaking, fordi bogen har givet ham en facitliste til fremtiden.

Også Ray Bradbury brugte teorien i novellen ”Tordenøglen”, der beskriver en forhistorisk dinosaurusjagt som går galt, hvorefter den nutid, de tidsrejsende oprindeligt rejste fra, har ændret sig fuldstændigt, som de opdager ved tilbagekomsten.

Disse populærkulturelle forestillinger går mindre radikalt til værks end de mest overbeviste fysikere, som altså mener, at der hele tiden opstår et væld af paralleluniverser, som kloner af os lever videre i under de nye omstændigheder. Teorien beskriver denne nærmest uendelige buket af universer som multiverset.

flodvalgmuligheder2

Når jeg blaffer, er jeg en outreret fysiker, der tror på multiverset. Jeg ser det hele fra oven. Den bil ville køre mig til Horsens, jeg siger nej. Den bil vil køre mig til Odense, jeg siger ja. Esbjerg? Svendborg? Jeg kunne sige ja og komme videre til Ribe, Tønder, videre til Faaborg, Langeland. Hvad mon der ville ske der. Hvis jeg kan få etableret den rytme, jeg gerne vil have, tidligt på blaffeturen, føler jeg at verden er en mængde træklodser, jeg kan flytte efter forgodtbefindende, veksle mellem, arrangere. Tiden bliver relativ og kan formes efter mit hoved. Jeg har ingen anden måde at forklare det på. De parallelle verdener materialiserer sig, de siver gennem mig, jeg er ovenpå dem på et surfbræt. Jeg kan ændre fremtiden, hvis jeg er bevidst om den. Hvis jeg tør blaffe ud i multiverset.

Hunter S. Thompson skrev engang i starten af sine tyvere et klagende brev til en ven. ”Sometimes I wish I could be in all places at once. This limited existence is a shitty deal.” Derfor må jeg opsøge landevejene og motorvejene, hvor følelsen af, at der findes flere udgaver af mig, er tættere på end ellers. Når jeg er låst inde i et auditorium eller har radioen tændt og fuld af stemmer, der har ladet sig parkere i trøstesløse kontorlandskaber, længes jeg mod motorvejsramperne og tankstationernes udkørsler. Her er en mulig, følbar evighed til stede, sammen med de mange tråde, der fletter sig ind og ud af livet i svimlende stort antal og som vi kan gribe, hvis vi vil. Jeg kan se det hele lige foran mig og svælge i det.

Jeg føler mig ofte som den eneste person i en mennesketom storby, hvor jeg åbner for alle kloakdækslerne og råber derned og håber, at ekkoet fra min stemme fortsætter for evigt i rørenes uendelighed. Jeg håber ikke, det nogensinde stopper med at runge dernede. Et ekko af en stemme, der banker mod vægge, rundinger og kloakdæksler og rikochetterer gennem jordens indvolde for altid. Når den blæser mig af sted som en vild rygvind fra et sted uden tid og rum, sender den mig helt ud til Vesterhavets lovende vidder og ned på bunden af havene. Frivilligt lader jeg elementerne flytte mig for at se, hvad der gemmer sig ude i krogene og sprækkerne. Lyde kan bevæge sig hvor som helst, bryde tyngdeloven og trænge gennem stof uden at ødelægge det. Lyde kan fare til himmels og få jorden til at bevæge sig, trykke vinduer ind og få folk til at tænke, fantasere, stivne. Hvis mennesket kunne blive en lyd, der rejste jorden rundt med sit evige ekko, ville vi ophæve den menneskelige eksistens til noget æterisk, rent. Men det kan vi ikke, så jeg tager på blaffetur. For her kan jeg mærke de mange eksistenser strejfe mig.

Grænseløsheden, allestedsnærværet, omnipotensen.

Udgivet i Essay |

∀nimalitet // Knogleteater

bison_skull_pile-restored

Af Liv Sejrbo Lidegaard og Peter J. Meedom

Hvorfor er der en slibrig skulptur af en orangutang i færd med at kvæle en nøgen kvinde i indgangen til Galleriet for palæontologi og komparativ anatomi i Paris? Hvorfor er det så svært at acceptere, at mennesket er i familie med primaterne? Kan dyr tale og har de et ansigt? Kan man sige, at de har en kultur, og hvis ja, hvordan? Bærer dyrene en melankoli? Er Darwin og Hegel to sider af samme sag? Inkarnerer aben det groteske? Hvordan sover hvaler? Udgør dyrene et sprogligt univers? Spørgsmålene er penible. Forholdet mellem mennesket og de andre dyr gærer i det vi kalder vores kultur og natur, og udspiller sig i grænsefeltet udgjort af grader af kontinuitet og diskontinuitet os dyr imellem. Det er her stridspunkterne findes. Hvorfor? Fordi det humane defineres ud fra det, vi mener er dyrisk og som vi gerne skulle have udviklet os fra. Som med alle andre grænser kan man flytte dem og trække nye, men lad os ikke tro, at vi kan undvære dem. Kunsten kommer fra dyrene - de var de første, vi ville forevige i hulernes hellige mørke. Ingen kan træde ind i dyrenes verden uden at medbringe deres eget mentale univers. Dyr har også en historie, men det er historien om vores syn på dem. Mennesket er et dyr uden fast definition; med en ikke tilpasset essens, et dyr som kun har det symbolske til at give sig selv en form. Menneskerne betaler forøgelsen af deres magt med fremmedgørelse over for det, som magten udøves mod. Det er fordi det dyriske i bund og grund er fordærvet i mennesket, at det må finde støtte i dyrefigurer for bedre at forstå sig selv.

I denne serie, nimalitet, vil vi vælge lokale situationer, et dyr, et sted, en relation, en repræsentation - altid med globale spørgsmål i tankerne og det uden at have en fast form at skrive i. Vi tillader os selv at lade os inspirere og tilpasse os efter krabben, uglen, dybhavsfisken og tægen i vores skriven. Hvordan trækkes grænsen og hvorfor? Hvad gør dyrene ved og for den menneskelige imagination? Hvilke verdener bebor dyrene? Hvilke livsformer viser de os? Emblemet for denne serie er kentauren som i sin hybridform mellem dyr og menneske repræsenterer grænsefeltet mellem kontinuitet og diskontinuitet. Vores oprindelse er symboliseret ved dyrehalvdelen. Menneskehalvdelen underforstår nødvendigheden af at møde en anden for at blive sig selv. Problemerne opstår i menneskets bemærkelsesværdige evne til at se mere med idéer end med hensigten om at se.

Med den neolitiske revolution (fra ca. 10000-5000 f.kr.) domesticerer mennesker dyr og planter i landbrugets tjeneste. Byen som ny kollektivitet afløser flere og flere steder jæger-samler tilværelsen. Indtil det industrielle landbrugs etablering omkring midten af 1800-tallet, var langt størstedelen af verdens befolkning beskæftiget med at dyrke jorden i et tæt fællesskab med landbrugsdyrene. I Vesten er denne næsten 10000 år lange kontinuitet blevet afviklet i løbet af de sidste 150 år. Den teknologiske udvikling muliggør en uhørt produktiv udnyttelse af jorden og dyrene. I dag arbejder typisk kun mellem 1 og 5% af de vestlige landes befolkning med landbrug (Danmark 2,7% og USA 1,3%). Denne udvikling er utvivlsomt en af de mest markante i den vestlige kulturhistories erfaringshorisont, som imidlertid ofte overskygges af narrativer om urbanisering og teknologi, der selvfølgelig også er forbundne til brugen af jord og dyr. Dyrene er gået fra at være et centralt udgangspunkt for menneskernes verden til at leve randeksistenser i det vestlige perceptionsapparat. Mødet mellem dyret som fødekilde og mennesket, der lever af det, er blevet ekstremt sjældent, og slagtningen foregår usynligt efter slagtehusenes flytning ud af byerne. Den der dræber, er ikke den der sælger. Det industrielle landbrug har skabt en erfaringskløft mellem dyret og kødet. Undtagen kæledyr og tv-dyr som tigeren eller pandaen har vi svært ved at se dyrene omkring os: duen, edderkoppen, rotten og kragen er blevet flimmer i synsfeltet. Perception og etik hænger sammen, når det gælder menneskets syn på dyr. Vi går den perceptive vej. Vi beundrer myrernes evne til at bygge byer, der i arbejdsmængde svarer til at bygge den kinesiske mur. Vi beundrer sløruglens radarformede hoved, der tillader den at høre mus bevæge sig under sneen. Vi hylder alle dyrearternes individuelle verdener og uanede tilpasningsevner. Vi hylder alle de uopdagede arter, der endnu lever i fred fra det taksonomiske vanvid. Vi vil tale om dyrene, fordi de er der og siger så meget uden at have ordene til det. Vi vil føle dyret inde under huden igen uden at tro os fri fra symboler; uden at tro, at vi som mennesker ikke er dyr eller som dyr ikke er mennesker.

2402881609_b159ffc71eMusée national d’histoire naturelle: Galerie de Paléontologie et d’Anatomie Comparée // Det nationale naturhistoriske museum: Galleri for palæontologi og komparativ anatomi, Paris

La solitude est grande. C’est un théâtre étrange de mort et de silence pour cette fête de l’ardente vie. (Michelet, La Mer s. 205) (Ensomheden er stor. Det er et mærkeligt teater af død og stilhed for denne fest af det brændende liv.)

Solen rammer skeletterne midt i rummet. De står opstillet side om side i en lang række som i løb på vej ombord på en fastfrossen Noahs ark. Støvet, en stille knitren. Her er ingen andre. Abekranierne ser ud på mig, jeg bliver genspejlet i ruden og min egen kødelighed bliver for et øjeblik uudholdelig. De har fat i den lange ende med deres tomme steriliserede og hvidskurrede øjenhuler.

Rummet er barokt og højtideligt. På hver sin side af indgangen hænger to hvalkranier, væggene er udsmykket med moskusoksehoveder, og i vinduerne sætter søløveskeletter af sammen med resten af optoget. Over dørene troner mammutters svungne stødhorn. Ens skridt giver genlyd. Er jeg i en katedral?

Der er tale om et veritabelt kranieskema. Kranier fra forskellige aber i forskellige aldre, mennesket på nederste hylde. I en egen symmetri er det voksne menneskekranie en eksakt forstørret kopi af den øverste abes babykranie. Skeletterne udfolder en punktvis dynamik. Tre mini-kænguruer er monteret i et spring. Jeg minder flere gange mig selv om at det er tre forskellige afkogte dyr: Der er ingen bevægelse.

Galerie de Paléontologie et d’Anatomie Comparée åbnede i 1898 som en optakt til Verdensudstillingen 1900. Brunlige sedler med sirligt kaligraferede latinske artsbetegnelser og uigennemskuelige nummereringssystemer ligger stadig foran skeletterne, som stilfærdige spor efter en utøjlet kategoriseringsmani og et på forhånd tabt universalistisk taksonomisk projekt. Det projekt er slået om i sin modsætning. Sedlerne med latinske artsbetegnelser udgør intet andet end en ophobning af tomme referenter. Der er plads til ny betydningsproduktion. Løsrevet skaber man selv meninger, man kigger og forsøger at forstå hvad det er for væsener man ser, og hvad det er der udtrykkes i deres form.

Skemaet efterfølges af en tæt kontinuitet af miniaturekranier. Hver enkelt hoved ligner det ved siden af, men gennem umærkelige forandringer bevæger vi os fra aber til ræve. Parallelt forvandles hænder gradvis til poter og en endeløs opstilling af ryghvirvler snor sig gennem glasskabene. Kat? Grævling? Tråden gribes igen med odderen, derfra til bjørne, og hvalrosser hvis tænder afbryder enhver sammenhæng.

galerieDer dukker ting frem imellem forskellige tidslommer. Skeletternes tid, museets tid, og nu. Eller måske er det i krydsningerne mellem forskellige krystalliserede verdener. Dyrenes, videnskabens og den nærværende, hvor vi bevæger os rundt i en gammel by.

Det ligner en gammeldags fortælling om ulykkelig kærlighed. Samlermanien, den besættelse: Alt skal med, alt skal benævnes. De hårede, sky, undvigende, de mærkelige og utrolige, de farlige, de langsomme, alle skal opdages, alle skal indfanges, bevares, forstås. Der er ikke plads til hemmeligheder. Det er en besidderisk kærlighed, men også uforbeholden og uegennyttig. Til dyrene og den verden der er deres: Skovene, havene, issletterne. Jorden. Måske manisk fordi vi er hjemløse der, her. Men det som eftertragtes, udslettes i den bevægelse det fastholdes. På den måde bliver det en evig jagt, hvor det som elskes aldrig nås. De elskede er på flugt eller som her, indfangede og døde. Skeletsamlingen er en slags morbid skattekiste. Knoglerne er sirligt monteret, i hvide mønstre udgør en tabt verden på kanten af det abstrakte. Ribben, ryghvirvler, lårknogler, udgør brikker i et puslespil som er søløver, bjørne og falke. Eller forgreninger og eksplosioner i batik og gamle træers kroner. Det giver alligevel anledning til en bevægelse udefter: En længsel.

Romberne og femkanterne i sorte skildpaddeskjolde vækker det slumrende indre barns drømme om verdens mysterier. Havets dybder, junglens ufremkommelighed, savannens udstrakte afsvedne vidder. Frygtløse togter på skibe mod verdens ende, på jagt efter forsvundne byer og undervandsekspeditioner til jordens indre, hvor gruopvækkende monstre venter.

To elefanter står midt i rummet. Deres ben er tykke og tunge, de skærer en stagneret grimasse med sammenbidte tænder. Panderne er dybe, i spændingsfeltet mellem resigneret ro og melankolsk vrede. Bag dem to giraffer, stilfærdigt excentriske. Og strudsen i kjole og hvidt med svungne ben og en krukket selvsikkerhed.

Midt mellem virvaret af gående, kravlende, hoppende og krybende stillinger, findes Rhytine de Steller: Hydrodamalis gigas. En hvalart Kaptajn Béring opdagede, idet han med sin ekspedition forliste på de ubeboede Îles commandeurs i 1741. Fra da af tog det 27 år at udrydde den. Det er svært at forestille sig hvordan den må have set ud med kød og hud på. Mærkeligt store forben, runde robuste knogler.

Paraden kulminerer med en blåhval monteret i et jernstativ. Dens luffer er indkapslet i træ i en bevægelse bagud, et svømmetag frem gennem havet. Hvalens størrelse er redundant. Rundt omkring den svæver kaskelotter, sæler, spækhuggere, delfiner. Foran hvalens næse troner en hårprægtig buste af Cuvier som en slags selvudnævnt general over havets pattedyr.

030208muses020on3

Langs væggene begynder kraniesamlingen umærkeligt at ændre karakter. Først hilser dybhavsfiskene resigneret, på engang imødekommende og fremmedartet som fjerne familiemedlemmer eller en forsvunden og genfunden ven, det er umuligt at sige om de findes endnu eller hører hjemme i en fortidig ursuppe. Så bliver skeletterne skiftet ud med glaskrukker med formalin og støvlaget over hylderne bliver tykkere. Krukkerne er uensartede og genstandene som er bevaret i den ofte halvt fordampede formalin er på forskellige stader af fordærv. I hjørnet står menneskefosterskeletter i en sær lille spøgelseskomsammen. Pludselig mødes man af vulgære gengivelser af kød, en struds’ indre malet i gult og blåt og rødt. Der er hjerner på stilke, girafhjerter i opløsning, udefinerbare indre organer og væv. Kranierne modsvares af en ny parade af hjerner på glas. Den eneste betegnelse som jeg kan tyde står uden på en krukke med en opsprættet kattekilling: Chat Grand Sympathique. De usammenhængende genstande i krukkerne er maver og lunger. En skrigende flået gorilla står pludselig midt i det hele. Støvlaget er blevet endnu tykkere og lapperne er nu helt forsvundet til fordel for et mylder af små runde tal. I et okkult system hober afskårne chimpanzeører og flækkede kranier sig op side om side med mikroskopiske fuglekranier lagt op i sirlige ringe, indtil selve knoglernes form går over til blot at udgøre tilfældige brudstumper af en tabt helhed.

På de øvrige etager ligger støvet sig blidt og gråt i fortidige kæmperensdyrs gevirer. Afstandene fortoner sig. Der genfindes mammuttænder, imaginært udformede urbjørne, dinosaurer, havsnegle og aftryk af mikrobers æstetiske vandringer i sten. Er naturen sprog? I så fald vil jeg gerne lære det.

Det første der møder én i galleriet er en menneskefigur uden hud - som om det ikke var nok at være nøgen. Figuren rækker hånden op mod hvalkranierne eller måske kopierer han Platons gestus fra Skolen i Athen. Hans transcendensgestus tillader videreførelsen af vanviddet udenfor i byens selvorganiserende organisme af et dyr. Måske er det det, at gå ud over en tilstand, som sætter den umættelige sult efter orden og hele herligheden i gang ved det menneskelige?

Udgivet i Essay, Idéer, Litteratur |

Sandheden er noget desperat

tumblr_lf4l3wega51qe866h

Det der betyder noget, er om vi vil lyve eller fortælle sandheden, selv om den aldrig kan være sandheden og aldrig er sandheden.

En ægte tradition er det, jeg nødvendigvis må gøre. Ægte nødvendighed kan ingen overbevise mig om. Jeg har en ægte overbevisning uden at have været overbevist derom. Det sande liv er kun muligt for dem, der gennem logikken går ud af den; for dem, der går de gale skridt og lærer at gå på væggene og undersiden af trapperne. Det ny liv må funderes på overbevisningen om nødvendigheden af en tradition for at sætte fødderne, hvor kortet ikke vil gå. Plausibilitet og sandhed er kun fjerne slægtninge.

c5

Efter kendsgerningen bliver alt for tilfældigt: kendsgerningen at bilen ikke kunne komme op af bjerget; kendsgerningen at motoren kun satte i gang for dernæst hurtigt at stoppe igen; kendsgerningen at undertøjet var to størrelser for småt; antydninger som duer laver, når de ikke kan sætte sig til hvile og må flytte sig igen. Og senere en aften uden lys, når forfatteren skriver det ned, som hun må og skal; lyden af toget under hende og det slidte billede af månen fanget i grenene. Forfatterens ulykke er verdens konspiration, hvordan alt kan læses - og alligevel bliver teksten, som forfatteren skriver efter den skrevne verden aldrig læst af den læser, det var skrevet til.

Jeg vil gerne vide, hvad der bliver skrevet i sten, fordi det der skrives i sten er endeligt; et menneskes navn, fødselsår- og dødsår. Det ændrer sig ikke.

Hvis blødheden fandt en måde at være hård på, hvis det udefinerede kunne blive program eller definition. Ethvert menneske som gør tanker om sig selv, ender med at tænke noget om sig selv, som det ikke er.

c9

Er det vi kalder sandhed i sandhed sandhed eller blot det, der forekommer os således? Folk har store tanker om erfaringens fordele, men kun i den sammenhæng, at erfaringen altid er noget ubehageligt over for det charmerende og uskyldige ved illusionen.

Alle glemmer, at Ikaros også fløj!

Udgivet i Litteratur |

Det Universelle Bibliotek

tumblr_l47zx71xka1qb4fouo1_500

Forlaget Virkelig ponderer strategi og eksistensbetingelser
over for en ny litterær virkelighed


Der er ingen, der er afhængige af forfatterne, og der er ingen, forfatterne er afhængige af. Forfatterne er nødt til at revurdere og omformulere, hvad litteraturen er, kan, skal, hvordan, hvor og hvornår og for hvem, alle de traditionelle mål, midler, metoder, pladser, retninger, strategier, værdier (m.m.) for litteraturen, uden at gøre den afhængig af de institutioner og forhold, der traditionelt har sikret den.

- Mikkel Thykier

Den 4. marts udgav forfatterfantomet Mikkel Thykier, på forlaget Edition After Hand, et essay betitlet Over for en ny virkelighed. Da denne tekst faldt i Forlaget Virkeligs kurv, læste vi den raskt, og det med highlighter og hyppige nik. For det er ikke lidt Thykier bedriver med sin personligt investerende, indignerede, skarpe og dristigt tænkende skrift. Han opmåler med ord det svært opfattelige landskab, der deles af henholdsvis forfatter, forlag, kritiker og læser (”litteraturens parter”) i år 2011. Og vigtigere endnu, han formår med præcision at formulere problemerne og mulighederne i denne udørk af kapitalisme, acceleration og fordummelse. Thykiers essay vender vi senere tilbage til, men først to eksempler, der præsenterer os for alternative møder mellem bog og læser.

Da den norske forfatter og forlagsmand, Jørn H. Sværen (i Danmark bedst kendt for sit virke i bandet Ulver) nedfælder et idéstillads til sit desværre nedlagte forlag H Press, gør han det under overskriften Litteraturen i egne hender. Dette for at sammenfatte nogle af de dyder, der nødvendigvis må vægtes, før litteraturen kan blomstre: “Håndverk, tradisjon, aksjonisme og ansvar” (Sværen). To forfattere, der nyligt har forstået at tage litteraturen i egne hænder, er franske Marc-Édouard Nabe og danske Lars Skinnebach. Førstnævnte udgav i 2010 murstensromanen L’Homme qui arrêta d’écrire : “Manden der vil holde op med at skrive”. Men efter et liv med skuffelser og ubehag på kanten af det litterære Frankrig, valgte Nabe en ny modstrategi overfor de forlag og boghandlere, som han føler i stigende grad kun udnytter og berøver forfatteren. Således er romanen selvudgivet og som følge deraf uopdrivelig i landets boghandlere. I stedet kan den købes hos få, tilsyneladende vilkårligt udvalgte, butikker i Paris, der imidlertid intet har med litteratur at gøre. Undertegnede skulle gå forgæves i en tøjbutik, hos en blomsterhandler, samt i en bar, før jeg til sidst fandt sit eksemplar i en frisørsalon. Hvorfor Nabes manøvre er interessant undersøges straks efter andet eksempel.

Lars Skinnebach har ikke vendt forlagsverdenen ryggen, men han er skiftet fra Danmarks ubetinget største forlag, Gyldendal, til det vitale og idealistiske Edition After Hand. Her har han, efter år med succesfulde og sælgende bøger (efter dansk poesis standarder), valgt at udgive den delvist håndlavede Øvelser og rituelle tekster. Dette og denne vakte forståeligt nok opsigt, eftersom bogen - udover at være omslagsmalet og afsluttet af et håndskrevet digt - præsenterede læseren for en usædvanlig købskontrakt, ifølge hvilken køberen måtte afstå at bruge penge på andet end fødevarer fra kontraktens underskrivelse og 5 dage frem. Som i tilfældet Nabe, tilbyder Skinnebach læseren at investere sig selv, og eventuelt gøre bestemte afkald, førend kontakten til værket kan påbegyndes. Hvor Nabe viser sig som en sand og urørlig liberal, der rekupererer sin indtjening og sine rettigheder, demonstrerer Skinnebach en ofte set avantgardistisk længsel efter at lade kunsten invadere livets domæne - konkret, og ikke alene ved sproglige, billed- og idémæssige transmissioner.

Marc-Édouard Nabe er langtfra nogen revolutionær. Tværtimod har han en lang historie for at forsvare den “fascistiske” linje i fransk litteratur (Rebatet, Brasillach, Céline). Hvilket dog ikke skal misforstås som en indikation af, at han - som nævnte forbilleder - er politisk højreorienteret. Nabe bør snarere opfattes som kynisk og totalitær på litteraturens vegne, hvorfor han ikke accepterer hverken den eller dens ophav krænket af medierende instanser. Det er denne idealisme, der, sammen med en forståelig lede mod det tv-litterære parnas’ papegøjesnak, leder Nabe til at placere sin bog i en frisørsalon. Ironisk er det imidlertid, at den verden Nabe i sine bøger virtuost udstiller og forkaster, er den hvori han placerer sin bog. L’Homme qui arrêta d’écrire kan således kun købes “i fjendeland” - hos dem, der med stor sandsynlighed aldrig kunne drømme om at læse den. Hvorvidt det har været tænkt med i strategien eller ej, så er det en lille genistreg at søge kontakt til den del af samfundet, der normalt ikke tager del i litteraturen. Mere direkte effektfuldt er det dog, at bogrekvireringen besværlig- og personliggøres. At opsøge fremmede steder på “mission” efter en bog, gør at forholdet til bogen initieres allerede længe inden læsningen. Bogen bliver en begivenhed, der rækker udover siderne og sindet.

Overordnet set bør det tilføjes, at Nabes manglende evne til at udstikke en egen retning per en egen definition af, hvad litteratur bør være - i stedet for blot forurettet at gå imod strømmen (À Rebours, som et andet litterært forbillede, Huysmans) af det etablerede - gør eksemplet mere interessant end hans forfatterskab som hele. Men det skal ikke forhindre os i at takke for den inspirerende manipulation af købssituationen, der viser en prisværdig bevægelse udad. En anden spændende bevægelse, hvis retningssans dog er mere forvirret, er Lars Skinnebachs variant af den manipulerede købssituation, hvori han afkræver sin læser (kortvarig) afholdenhed i en verden af konsum-impulser. Det ses sjældent - fordi det sjældent er kønt - men en bog kan selvfølgelig indeholde opfordringer til sin læser, imperativer som det er op til læseren at afkode nødvendigheden af. “Forandr dit liv!” (Kendt er eksemplet Rilke, der - efter et rystende møde med en skulptur af Apollons Torso - først og fremmest byder sig selv “Du musst dein Leben ändern”). I tilfældet Øvelser og rituelle tekster er ingen misforståelse imidlertid mulig. Bogen kan ikke erhverves uden en forpligtende underskrift. Den vil ikke bare stå ignoreret på hylden, overladt til læserens luner, nej bogen vil ganske usædvanligt være en befalende genstand i verden. Hvilket gør den, ikke blot mere vedkommende, men måske endda mere eftertragtelsesværdig. Dette fordi så mange mennesker i dag søger en troværdig autoritet at adlyde. Skinnebachs påfund reintroducerer dertil en række spørgsmål til kunstnerens/forfatterens rolle. For skal han selv leve op til at kunne afgive denne befaling? Eller er han fritaget, i og med befalingen udgår fra værket selv? Projektets troværdighed og fordringens legitimitet opstår med nødvendighed i køberen/læseren/fortolkeren alene. Men sagen rejser unægtelig spørgsmålet om, hvordan forfatteren selv bør agere. Samt det fundamentale spørgsmål: hvor begynder og hvor ender forfatteren i mennesket. Forhåbentlig er de én og samme. Og da bør Skinnebach, som menneske, føre an i den systematiske fornægtelse af kapitalens skadelige logik.

Det var først nogle blink på forlagets radar i udgivelsesstrategisk henseende, nu over til Mikkel Thykier og den forandrede spilleplade, der informerer ethvert forlags og enhver forfatters eksistensbetingelser. Essayet Over for en ny virkelighed indledes af Thykiers egne erfaringer med henholdsvis forlaget Anblik og Gyldendal. De to personlige beretninger eksemplificerer, hvordan forlagene ikke længere udfører deres traditionelle opgaver, med i stedet lader finansiering og distribution være opgaver forfatteren selv må tage sig af. Denne omstændighed udgør den første af tre konklusioner, som Thykier påviser. Den første af tre betingelser i den ny virkelighed:

“Første konklusion: Det vil blive mere og mere overladt til forfatterne at stå for det praktiske arbejde, forlagene traditionelt har taget sig af.”

“Anden konklusion: Den tid en bog er tilgængelig i og for offentligheden bliver kortet ned til noget nær nul.”

“Tredje konklusion: At arbejde som forfatter bliver til en form for negativ ansættelse, at være (livsvarigt) ansat af ingen, hos ingen, til at udføre et arbejde, der ikke tjener til andet end at løsrive én fra alle forbindelser til den fælles verden og dens værdi- og målsætninger.”

Man kan diskutere om ikke den tredje konklusion snarere er en historisk konstant grundbetingelse for den radikale og radikalt arbejdende kunstner, mere end en konsekvens af nye vilkår. Men Thykier afleder sin tredje konklusion af den anden, så lad os se lidt nærmere på den - også fordi observationerne dertil knyttet er slående. Den anden konklusion underbygges af tre årsager, her citeret i uddrag:

“(1) Litteraturens mangfoldighed sikres af små forlag, der udelukkende er drevet af personlig entusiasme, og som derfor forsvinder lige så hurtigt, som de opstår.”

“(2) Bøgerne bliver ikke nødvendigvis tilgængelige via bibliotekerne gennem andet end pligtafleveringen til det Kongelige Bibliotek.”

“(3) De bøger, som aviserne synes det er relevant at anmelde, bliver færre og færre, mens anmeldelserne selv bliver kortere og kortere.”

Det Thykier kalder pligtafleveringen - for de læsere, der ikke er bekendt med gældende lovgivning på området - er det Kongelige Biblioteks og Statsbibliotekets indkøbspligt til at aftage hver ét eksemplar af enhver ny udgivelse. Men derudover skal ophavet til mindre udgivelser (dvs. udgivelser i mindre oplag, typisk uden marketing, og med få eller ingen anmeldelser) ikke regne med, at deres værk bliver disponibelt på landets biblioteker. Med en kort ekskurs kunne man anføre et par eksempler til sammenligning. I Norge er enhver debuterende forfatter sikret bogindkøb fra et landsdækkende antal biblioteker - et honorar, der bagudvirkende men emfatisk anerkender forfatterens og bogens plads i samfundet. Modsat den danske model, hvor forfattere henvises til et fonds- og støttebetlende vilkår, altid på kanten, troligt afventende afslag indtil andet bevist. Mens man i Frankrig har fremmet og konsolideret relationen mellem forfatter og læser ved hjælp af en velsmurt billigbogskultur, der med masseproducerede kvalitetsbøger i prisklassen 40 - 70 kr. opildner til oplysning og cerebralisering af høj som lav.

Den nærmest ikke-eksisterende afsætningsplatform leder imidlertid Thykier til en foruroligende konsekvens: “Det virker naivt at forestille sig, at der er en eftertid, der med nødvendighed vil (gen)opdage en svunden fortids bedste litteratur.” Ironien optræder, i det man betror Internettet en uendelig arkiverende og formidlende kraft, mens man i de foreløbige stader af den ny virkelighed må give Thykier ret: litteraturen henvises til en efemerisk eksistensmodus. Kortvarigt opdukkende, glimtende og derpå, med al sandsynlighed, død-glemt-borte. Ifølge essayets logik betyder dette, at litteraturen nu definitivt har status som begivenhed, snarere end en “genstand med en historie” som førhen. I stedet for at kæmpe for at genvinde denne mere samfundsintegrerede opfattelse og anvendelse, synes Thykier at foreslå, at litteraturen må tilpasse sig omstændighederne ved at blive “En litteratur, der hverken er skrevet for at sikre sig en fremtid (eller overhovedet et nu) eller værne om en fortid; en litteratur, der ikke længere er tynget af evigheden; en litteratur, der i sandhed er både utilstedelig og utidig, uden for alt og uden nogen helhedsforestilling som reference, og som vil forholde sig til det som et livsvilkår.”

I denne, litteraturens nye status - og følgelig nye modus - finder Thykier belæg for forfatterens yderligere “udstødelse” eller forrykkelse fra en integreret samfundsposition, fra hvilken man kunne forvente sig en mere samfundsvenlig produktion. Han forudser (eller beskriver, for så vidt som vilkåret allerede er gældende) forfatteren som tidsligt udspændt mellem bøgernes minimale eksponeringstid og den stadigt langsommere formidling og reception: “Værket er heller ikke samtidig med forfatteren, og forfatteren er aldrig samtidig med sit liv…”. Det er denne hindring af samtidighed som i Thykiers optik bidrager til forfatterens totale løsrivning fra den fælles verden. Heldigvis ser han også heri en mulighed og en anledning til formulering af kunstneriske modstrategier, der dog ikke her skal gengives. Læseren opfordres af Virkelig til selv at købe essayet, der allerede bør betragtes som et stykke dansk litteraturhistorie.

I stedet springer vi i referatet frem til Thykiers erfaring med de etablerede forlag, der “viser, at det er en fordom at tro, at den vigtigste litteratur - den der har krav på størst offentlig opmærksomhed - udkommer på de etablerede forlag, mens den mest interessante udkommer på de mindre, alternative forlag.” For enhver tænkelig dikotomi mellem disse størrelser, er uønskelig. Ifølge Thykier minder “alternative forlag” om “et eksil i eget sprog, i eget land”, hvilket betyder en til alle tider uacceptabel udelukkelse af det man med nødvendighed er en del af (eget sprog og eget land). Men som han tilføjer, er inklusion - fordi man naturligvis (og gudskelov for det) ikke kan påtvinge forlag, kritikere og læsere ethvert stykke litteratur - ikke et alternativ, hvorfor forfatteren må stræbe efter at indtage den umulige position, der afviser både udelukkelse og inklusion.

Således spores i grove træk udviklingen, der har ledt til den ny virkelighed, hvorunder et æstetisk skred eller nybrud i litteraturen af Thykier bebudes at have fundet sted: “Æstetiske skred viser sig ved, at det, der før kunne tages alvorligt, nu virker latterligt; at det, der før virkede latterligt, nu virker nødvendigt; at det, der før var morsomt, nu er dødkedeligt.” Og så den utvetydige tilkendegivelse: “Det, der ikke længere kan tages alvorligt, er det kritiske apparat, hele det kritiske apparat, som også inkluderer institutioner som Statens Kunstfond og de(t) største, etablerede forlag [Gyldendal, red.] …” Herefter gennemgår Thykier minutiøst tre eksempler på dansk litteraturkritik - og hvorfor de uafviseligt har forfejlet deres opgave. Han konkluderer rammende: “De er kort sagt provinsielle. Det viser sig ved deres autoritetstro, deres falske blik på historien, en naiv forestilling om, at litteraturens fortryllelse er ideologifri eller -kritisk, og indskrænkningen af litteraturens felt til bogen.”

Tager man et skridt længere tilbage, mødes man uvægerligt af spørgsmålet om, hvad der mon har påbegyndt det virkende forfald hos forlag og kritikere, det forfald der af Thykier angives som hovedårsag til den såkaldte “ny virkelighed” for litteraturen og dens forfattere. Bør man klandre noget så vagt som den generelle samfundsudvikling? Forlag og kritikere skal ikke undskyldes, men det lader til, at litteraturen - parallelt med virkeligheden i øvrigt - i kraft af en historisk stor diversitet og strengere markedsbetingelser har nærmet sig en uopfattelighedszone, over for hvilken ovennævnte litteraturparter tydeligvis har givet op. Denne fornemmelse finder vi hos Thykier formuleret således: “… den kulturelle konsensus er afhængig af et spinkelt formidlingsled, der er uendeligt fattigt i dets evne til at håndtere erfaringer - æstetiske erfaringer såvel som livserfaringer - og derfor ekskluderende, hvor litteraturen er ekspanderende.” Massemedie- og forbrugersamfundet vil den ene vej, litteraturen den anden. De kan ikke følges ad.

Afslutningsvis i Over for en ny virkelighed læser vi det fornemme boldopkast, der som citat indleder nærværende skrivelse. Omvendt vil vi bevæge os ind i egen konkluderende sektor med det citat, Thykier har valgt til indledning, nemlig Bob Dylan, profeterende: “You have been through all of F. Scott Fitzgerald’s books, / You are very well read, it’s well-known / But something is happening here, / And you don’t know what it is.” Citatet bør tolkes som en udfordring til nutidens perplekse kritikerstand - til igen seriøst og tilbundsgående at give sig i kast med fatteorket litteraturen. Ellers kommer det til at fortsætte som beskrevet med Ortega y Gassets linjer: “Vi ved ikke hvad der foregår, og det er dette der foregår” (No sabemos lo que pasa y eso es lo que pasa), hvilket er blevet etablissementets og journalistikkens yndlingshistorie og primære modus - skuldertrækket, en slags ansvarsforflygtigelse ind i markedslovmæssigheder, eller netop dets fravær af samme.

Ortega y Gassets sætning er svær at læse uden at høre at ekko mod sin livsverdens yderste vægge. Og derpå få kuldegysninger over den geopolitiske og økonomiske verdensordens tiltagende (og) massemediebårne kompleksitet. Den globale virkelighed er naturligvis ikke nærværende skrivelses anliggende, det er derimod mødet mellem litteratur og verden. Og med y Gassets ord in mente er vi derfor forpligtet til at tænke, hvad der sker, hvis deres førhen så uløselige bånd ødelægges - hvilket nu forbløffende nok synes en kalkuleret risiko hos forpagter (forlag) og formidlingsled (kritikere). Forandringen af litteraturen følger, jævnfør Mikkel Thykier, efter forandringen af dens vilkår (samfundet, verden). Men litteraturen er fortsat det bedste middel vi har til at overkomme og mestre verdens kompleksitet. Blandt andet fordi den bearbejder vor oplevelser af verden i et rum, der er uafhængigt af oplevelsestunellens almindelige rammer: “jeg-her-nu”. I det rum, der ikke er betinget af subjekt(ets), steds- og tidslighed hjælper litteraturen med at omdanne oplevelser til erfaringer - foruden af udvide læserens samlede oplevelses- og erfaringshorisont. Kun gennem et medium, der opererer via refleksion modsat refleks, kan man erkende den menneskelige tilstand og aktuelle situation. Vi befinder os måske lokalt over for en ny virkelighed, særligt for litteraturens parter, men visse forhold har aldrig ændret sig. Stadig skal man erkende situationer ret, før end den rette handling er mulig. Vi behøver som altid litteraturen som aldrig før.

I bogen A Reading Diary fortæller den argentinske forfatter Alberto Manguel en anekdote om en ven, der køber Rudyard Kiplings samlede værker i en yderligt beliggende, parisisk boghandel. Vennen tømmer alle lommer for at betale pragtværket i 25 bind, men eftersom Paris i disse dage plages af en generalstrejke, beder han boghandleren om at slå 50 franc af prisen, for hvordan skal han ellers bringe bøgerne hjem, hvis ikke i en taxa? Den gamle boghandler nægter, men udstyrer i stedet vennen med en postsæk. Som ved et magisk tilfælde stopper en forbikørende kvinde og tilbyder den tungt belæssede bibliofil et lift. Manguel slutter anekdoten: “In the Universal Library, the woman’s generosity balances out the bookseller’s meanness.”

Vi møder her den poetisk retfærdige idé om et universelt bibliotek, der regulerer hændelser i verden. En romantisk idé om en superkonstruktion, der gennem litterær bearbejdning udfører en operation idet den ubønhørlige boghandler udstilles, således at enhver kan omdanne oplevelsen til sin egen erfaring. Manguel opnår med sin overbevisende poetiske orientering mod noget så forkætret som sandhed, at hans læsere bliver en anden slags boghandlere i verden. I det mindste, at hans læsere har vægtet situationen og truffet et velovervejet valg om, hvordan de ønsker at være boghandler. Menneskeliv er udgjort af oplevelser og erfaringer. Disse tildrages under læsning såvel som under hver enkeltes konkrete færden. Men det er stadig erfaringshorisonten, der gennem uophørlig udveksling mellem bevidsthed og den såkaldt “ydre” virkelighed, determinerer verden. Lad os derfor vende tilbage til Mikkel Thykiers bemærkning om, at den danske kritikerstab indskrænker litteraturens felt til bogen. Og understrege den. For beviserne på, at litteraturen snarere befinder sig overalt, er ligeså talrige som der er læsere i verden.

Udgivet i Essay, Litteratur |

Det grønne tæppe på det grønne græs

dsc02896

Det er sjældent, man får lov at høre udtryk som Bhakti Utsav i Europa. I det sydlige Delhis Nehru Park er det en årlig begivenhed for indisk klassisk musik på subkontinentet. En festival, hvor musikken bogstaveligt talt er rodfæstet i et kæmpemæssigt træ indhyllet i uendelige hvide stoffer og orange blomsterranker midt i parken. Scenen er placeret det sted, hvor den i diameter fjerner sig mest fra byens trafikstøj. Som værten sagde, da koncerterne skulle begynde, så er Bhakti Utsav sted for at dvæle ved livets essenser gennem musikken på afstand af de daglige distraktioner, vi alle oplever i byen. At jeg skulle mærke knoglerne rasle og lade bevidstheden forsvinde ind i kroppen for pludseligt at lade tårerne materialisere sig ned ad kinderne, vidste jeg ikke på det tidspunkt. Jeg var blot en forvirret turist i Delhi, der kun én gang før havde stiftet bekendtskab med bhaktimusik gennem den 700 gamle musiktradition qawwali til en koncert i Århus Musikhus med Sher Ali og Mehar Ali et år tidligere.

Da vi ankom til Nehru Parks indgangsparti i vores grønne og gule rickshaw brød et socialt drama løs på parkeringspladsen. En familiefar havde sandsynligvis forsøgt at føre sin bil ud af parkeringsarealet, da en motorcyklist kolliderer med bilens frontdel. Vi møder dem i øjeblikket, hvor diskussionen mellem familiefaren og motorcyklisten eskalerer til et korporligt slagsmål. Den tykke familiefar har blod løbende fra det ene øjenbryn. Den muskuløse motorcyklist er arrig og truer den skræmte familiefar på livet. Rundt om dem sværmer tilfældige konfliktmæglere fra parkarealerne. Andre familiemedlemmer til den sårede ankommer inde fra parken én efter én. De skrigende kvinder angriber motorcyklisten med dametasker, plastflasker og skældsord. Vi efterlader parkeringspladsens spektakel og vandrer ind af de snoede stier mod parkens midte.

Delhi buldrer ikke på samme måde i Nehru Park, som den gør det blandt de femten millioner mennesker i andre dele af hovedstaden. Parken er stor nok til at fungere som et adskilt rum for diverse adspredelsesbeskæftigelser. Den lave, konstante motorstøj vibrerer meditativt hen over cricketspillet, de mange unge, kælende par og de små, grå egerns fyrige løb hen over plænen. Vi spørger en nobel, avislæsende dame på en bænk om Bhakti Utsav. Hun er lidt fortumlet over vores henvendelse og hendes læsebriller falder af. Efter nogle forvirrede blikke giver hun en anbefaling af festivalen, siger den har nogle af de bedste navne i klassisk indisk musik. Vi går forventningsfulde videre.

dsc02901

Vi finder indgangen, tager et program i en lille, rød kvadratisk kuvert og finder en plads i de hvide stofstole. ’Det er gratis’, jubler vi på vores diskrete europæiske facon. Forrest er der plads til et publikum, der kan sidde i lotusstilling. De hvide stofstole er stadig ubemandet en time inden koncertens begyndelse. Et ældre, distingveret publikum ophober sig langsomt i utallige par omkring os. Kvinderne har ofte kortklippet, grå frisurer og bærer store, runde og brune briller. Der er unge, smukke og dedikerede bhaktamænd i hvide klæder. De festivalansatte kvinder er rødt klædte og ustyrligt smukke. Træet i midten falder nærmest ned i hovedet på publikum med den enorme krone og de lange, grønt belagte grene. Vi læser i et festivalprogram, der iblandt alle festivaler, jeg har været til i mit liv, står som den mest velskrevet, veldesignede og sympatiske indledning til en festival. Vi ærgrer os over ikke at have hørt de andre dages artister, men venter saligt og falder mere og mere ind i stemning, jeg både føler et ubeskriveligt behag ved, men også en strømmende uro.

samved-chanting1

Programmet er sammensat af musikere fra hele den indiske halvø og aftenens hovednavn når ud til så perifær en del af subkontinentet som Pakistan. Festivallederen glæder sig over, at traditionen for bhaktimusik er i stand til at samle en række områder, der på et historisk, kulturelt og religiøst plan ofte anses som skarpt adskilte eller sågar som indbyrdes fjender. De første på scenen er en ung trekløver bestående af en smuk, rank guru og hans to henholdsvis 11 og 12 år gamle lærlinge. De skal fremvise en 3000 år gammel tradition for Samaveda chantning. Det går simpelthen ud på at recitere Vedaerne i repetitive gloser på så inciterende en måde, at hymnerne kommer til sin ret i opførelsen og publikum deraf forstår livets skønhed. Trekløveret sætter sig til rette uden at gøre unødigt opmærksom på sig selv. Parkens støvede, gule farve er stadig over det hele. Solen rammer publikums nakker og gløden sætter sig i deres hårrødder. I midten sidder Sreejith Namboothiri med et stift blik. De to drenge, Bhavadas og Devadas, den ene en smule mere trænet end den anden, følger deres mester i gestikulationer, der følger stemmernes skringre chantning. Stemmegalop kunne man kalde det. I de første ti minutter af denne akt akkumuleres tårevæsken i mine øjne til til sidst at forme store bølger. De salte enzymer gør mig uovervindelig i musikkens rus. Træet bag dem står stadig i sine orange gevandter og nagler Guds tilstedeværelse ned i den urbane parks jord. Tårerne begynder at sætte i løb ned ad kinderne. Min overkrop er rank, jeg holder vejret og spænder ryggen i en bue. Øjnene er helt åbne, men synet sløres af tårerne. Gennem vandet blafrer musikken og de tre optrædendes fagter og symmetri stråler med. Et sværd slår ned gennem min hovedbund. Jeg kløves i to lige store dele. Det er kraften fra min første egentlige hierofaniske erfaring.

dsc02909

Efter en halv times gråd til Semaveda chantning kommer den kvindelige seerske Subhadra Desai til syne med sit sydindiske følge af musikere for at opføre “Song of Women Seers”. Hun påtager sig en heltindes glans på scenen og spiller sit instrument i dedikation til alt omkring hende i en time. Jeg kommer til at huje, som var jeg til rockkoncert på Vega, da hun forlader scenen. Folk omkring mig stirrer målløst på mig, men min flovhed er umulig at vække på trods af mit udråbs sandsynligvis absurd upassende og forstyrrende effekt på mine omgivelser. Jeg stirrer med blanke øjne på scenen, når kun at drikke et krus gratis vand omme bag sæderækkerne, inden en muslimsk landsbypræst træder op på scenen med sine følgesvende fra Rajasthan. De spiller på den oldgamle manganiartradition, der består af klassiske ørkenkompositioner med spirituelle, historiske og synkretistiske variationer og referencer til Alexander den store og adskillige hinduistiske guder, såsom Krishna. Frontmand Padmaram Meghwal ligner en mand på halvfems år. Den hvide safaturban går i et med det hvide, snoede og opadstigende overskæg. Kompositionens opbygning, der fungerer som en konstrueret vej mod musikalsk ekstase og eksistentiel enhed, mod en særlig bhaktispiritualitet kaldet nirguna, hvor Gud er impersonel og uden attributter, gentages tre gange inden musikerne fra vest går ned af scenen. Folk omkring os begynder enten at gå hjem eller rejse sig op i forventningsglæde. De ser frem til den næste gruppe fra Pakistan, som uden tvivl er årets helt store navn på Bhakti Utsav. Sher Miandad Khan og hans gruppe er en slags verdensstjerner i moderne qawwalimusik. Qawwali er oprindeligt mest udbredt i afghanske og iranske områder helt tilbage i det ottende århundrede, men har senere spredt sig til Centralasien og sågar Tyrkiet, hvor jeg selv har været til Sema, der på mange måder stammer fra og ligner qawaali, men er en begivenhed for sufimystikere og de mere sekulære alevitter.

Sher Mandiad Khan underholdte os i to intense timer med den mest fabulerende, rytmiske sang og hans gruppes trommespil og konstante klappen. Folk stod op, drejede rundt om sig selv og gjorde sig til for kameraer og tilkoblede storskærme. En ung kvinde og en gammel mand lod sig forene midt blandt det siddende og klappende publikum. På et tidspunkt frøs storskærmen i en af de to dansendes mange impulsive omfavnelser. Det billede er i sin forvanskning, i sin komplette stilstand, dets singularitet ud af de mange, de uklare farver og former, lig det underligt mystiske CNN-billede, jeg så i et fjernsyn på Finnair-flyet, jeg rejste til Indien med. Tvivlen overvældede pludselig min fatteevne. Jeg kiggede rundt omkring mig, fandt Charulatas øjne og kyssede hende lidt voldsomt. Hun vristede sig fri af mig og smilte. Sådan sad vi lidt. Arrangementet sluttede og vi blev henvist til boden med cd’er og T-shirts.

dsc02913

Da vi gik mod parkens udgang kunne jeg mærke en forløsende udmattelse. Kroppen påkaldte sig langsomt noget så jordnært som sult og tørst. Vi forsvandt ud af parken langs stierne, der var blevet pyntet op under koncerterne med papirlamper og lysinstallationer i træerne. Store mængder hvid snor var spændt fast i uendelighedsmønstre mellem grenene og jorden. Natten var varm og turen til Sahara International Hotel var lang. Jeg kunne ikke slippe den storm af følelser, musikken havde vækket i mig. Det mindede mig om en af de første, intense rockkoncerter i mine teenageår. Det grønne tæppe på det grønne græs i Nehru Park var forholdet mellem en subkontinental kultur og en mystisk, bevægende urnatur, som bhaktamusikken denne aften kanaliserede en forbindelse imellem.

Udgivet i Litteratur |

Joygopalpur

traebillede

Dyrene! De løber op ad det lyserøde myggenet og cirkler om lyset i min pande. Det er samme lyd, der knitrer hver aften, de samme tørre rotationer i vinden. Jeg kan høre træbidderen gnave sig ind i mit skrivebord henne ved vinduet. Lyden er høj, den sætter sig fast i mine tindinger, graver sig ind bag huden og gnider sig ind i mine øjne. Sangcikaderne er derude, et antal hunde, en ko og utallige frøer. De hiver mig i benene, får mig til at svede og vende og dreje mig på den hårde seng.

Jeg er på arbejdsrejse, ferie og familiebesøg. Det er svært at sige, hvad jeg egentlig laver i fjernøsten. En nat inden solopgang hører jeg en sang, der bliver ved med at drage mig, en tåge af melodier og trommerytmer. Trommerne løber taktfast i otte timer fra solnedgang til solopgang, det hele elektrificeret af en generator, af enhed med Verden, af de små øer i den Bengalske bugt og de små lysegrønne insekter i min bog. Jeg får lyst til at spise de funklende kryb.

dsgsg

Det er sange om hengivelsen til Gud, der bølger ud i natten. De vækker mig nat efter nat. Jeg kigger gennem tremmerne i mit vindue og ser stjernehimlen. Mit åndedræt forsvinder og jeg mister den fysiske forbindelse til madrassen i nogle sekunder. Det sker hver nat i samme tidsrum mellem to og tre. Sved og genkommende diarréfornemmelser holder mig desorienteret i flere minutter. Jeg svæver rundt i min kvadratiske, lyserøde tropeiglo til lyden af endeløs sommer (Fennesz).

Myggene ankommer i små sværmende bataljoner. De kredser om min krop med ærefrygt, jeg kan mærke dem uden at se eller høre dem. Jeg ved de er der, men de er ikke alene. Alle de små kravlende dyr, der øges i antal mens varmen i april svømmer ind over det svulmende os, er mine små venner. Jeg kan mærke dyrene, når sangstemmerne forvrænges af de batteridrevne stereoanlæg. Jeg kan ikke sove for larmen. Dyrene kravler hen over bogens sider. De løber langs bogryggen, under mit vattæppe og ned ad mine ben. Når jeg har fået nok af at betragte deres lege i mit lyserøde bo, rejser jeg mig, fjerner myggenettet og går på toilettet.

hfdxfh

Jeg prøver at gætte mig frem til, hvilken religion der måtte være bag denne nats musikarrangement. Jeg fik tidligere bekræftet af en lokal bengaler, at de hinduistiske festivalsange lyder anderledes. De kristne kender jeg slet ikke, men disse sange lyder ikke kristne. Og det er næppe musik fra en af stammelandsbyerne. De ligger for langt væk. Jeg prøver at finde lighedstegn mellem tonerne herfra og noget tilsvarende, jeg har hørt i andre muslimske egne, men det lykkedes ikke. Jeg giver op, ser solen ramme tigeren på muren, børnene løber på brostenene, deres skoletasker flyver rundt på ryggen i cirkler.

’Kroppe er de samme overalt i verden’ vrisser jeg desillusioneret til mig selv, da jeg tænder det skarpe toiletlys. Jeg fortryder jeg tændte lyset, når kun lige at slukke det igen, vende mig om og nå toilettet før det sprøjter ud af mit røvhul. Min ven har engang udtalt, skrevet eller refereret fra en tredje ven, det husker jeg ikke præcist, at al udtømning er behagelig. Jeg ved ikke, hvad jeg skal sige til det nu, hvor jeg sidder og vugger frem og tilbage på toiletkummen i hallucinerende smerte. Det ligner en manisk tilbedelse af et beskidt og vådt badeværelsesgulv. Seancen er oplyst af minimale mængder månelys. Myggene sværmer om mit røvhul, de suger til sig i området omkring øverste del af min balle og lænden. Det klør og det ved jeg det vil det gøre hele natten. Kun intenst rytmiske passager fra den muslimske sang distraherer følelsen af kløe og søvnløshed. Endnu en nat, hvor jeg kradser min røv og mine ankler til blods.

Jeg har aldrig forstået kroppe skal vænne sig til et klima eller til et nyt sted. Jeg kæmper altid imod disse lovmæssigheder. Jeg æder alt og gebærder mig som var jeg hjemme, som var der ikke nogen forskel på kontinenter, lande, regioner, byer, spisesteder eller køkkenhygiejne. Der findes mennesker, der insisterer på deres unikke kultur og adfærd, deres formidable argumentationskunst eller traditioner, der adskiller sig så radikalt fra alt andet, så man knap bør kommunikere med vedkommende. Jeg får lyst til at give dem et universelt los i ryggen. Måske vil det overbevise dem om min tilstedeværelse i deres adskilte og utilgængelige verdensorden.

ffff

Jeg ligger på maven. Det ene ben er bøjet op, armene sitrer under min hovedpude, jeg har ikke lyst til at forlade mine tanker og dagens observationer. Dyrene er med mig. De holder på mig. Jeg ser middagssolen kvæle fiskedammen for vand. Kvinderne står i mudderet og samler de sidste fisk. Den kvælende tørke er overalt, de løbende ben, den evige leg blandt børnene, der spiller cricket under en rød sol. Et træ kravler hvileløst rundt i et barn, eller måske er det omvendt, barnet kigger kort på mig og kravler langsomt videre med et smil. Jeg mindes de svajende grantræer. Den grønne bark, der smittede af på mine fingre og mit tøj. Den evigt grønne farve tatoverede sig ind i min hud og i mit hår. Håret størknede og lyste grønt i solen. Harpiksen blev siddende på hænderne i flere timer. Det var lyset gennem gran og æbler og skader.

Synet af barnets bevægelser får mig til at hoppe op i luften. Der findes helligdomme overalt! Det hellige er plantet i jord, i supermarkederne er alt helligt (Ginsberg), Ipads stråler i deres helligdom. Murstenshuse synger hellige sange. Kan I høre dem? De synger, som jeg gør det, kun for jer. En ko, et svin og auberginerne er absolut hellige. Det hellige er bundet af tyngdekraften, det hellige vil aldrig forlade jorden medmindre, vi flyver rundt med det. Døden er en hellig form for råddenskab, som kun vi, der stadig lever på planeten, er relateret til og nyder godt af. Døde organismer vil altid resonere i det levende indtil planeten er død.

Børn i Sunderban. Børn I verden. Børn i al almindelighed. Hvis jeg er i en forsamling af børn smider jeg det ene barn efter det andet op på hovedet, lader det stå eller sidde deroppe, mens jeg går med det flere kilometer, kaster det op i luften. Børnene løfter gerne armene op i et stort V, imiterer flyvemaskiner og bliver til fugle, griner og roterer i luften med andre fugle og dykker ned for at tage nye afsæt på mine skulderblade. Al kommunikation sker i kropsberøringer eller små grynt, små glædesudbrud eller vilde skrig.

Jeg kan ikke gøre andet end at gå med tre børn på ryggen og vise verden en hævet knytnæve i protest, kysse dem vådt på kinderne, lege ustyrlige lege, kaste med dem, slå dem i røven for sjov, danse med dem og give dem falafel, muri og pomfritter. Jeg elsker børn, fucking arabere, Søren, Marie og kronragede indiske piger og små drenge som Jamir, der laver slanger og blomstervaser i ler. Han danser og gør akrobatik og fører an i bønnen med de voksne ved solnedgang. Det var et digt.

afsaef

Jeg er kammerat til dem alle, det var et digt, den upersonlige intimitet strømmer mellem os. Jeg vælter mit hold i uendelige fodboldkampe og griner med dem, digt. Vi laver en bunke på græsset og sveden springer op omkring os. Grønne myrer dækker os til. Vi ligger i en tue, vibrerende, sammen. Lys stråler op gennem banen. Vi kan mærke støvet gløde under os. Vores øjne mødes og vi drejer og hopper rundt i jubel. Digt. Vi løber hen mod en brønd og lader vandet strømme ned over vores nakke og pande. Vandet skyller hurtigt dyrene af. Alle falder sammen i skyggen. Dyr, sved og menneske. En mobiltelefon ringer. En anden mobiltelefon ringer. En tredje. En fjerde. Alt omkring os ringer!

En pige står roligt foran legepladsen og kigger alvorligt på os. Hun har solbriller på og hendes brune kjole med pailletter reflekterer i lyset. En behagelig kulde og ro breder sig med hast i min krop. Min vejrtrækning hiver mørkets lyde ind. Med dybe sug tager jeg lydene ind i min krop, den muslimske sang sætter sig i ganen, de små grønne insekter løber rundt i hele svælget, støvkorn sætter sig under tungen og bedøver mine associationer til det daglige liv. Jeg falder i søvn.

Udgivet i Litteratur |